Dès qu'une forme nous est donnée, Elle persiste jusqu'à ce que vie s'épuise. Qu'aux choses elle se tranche ou s'aiguise, Qu'elle galope tel un coursier qui ne peut s'arrêter, N'est-ce pas une misère? L'homme finit ses jours épuisé: Il ne voit pas le succès. A bout de force, il ignore le lieu du retour. N'y a-t-il pas lieu de s'affliger? D'aucuns se disent immortels. A quoi bon? Son corps se dégrade et avec lui l'esprit. Peut-on nier l'immense regret? La vie humaine est-elle si vaine? Suis-je seul à le penser parmi d'autres moins niais? A l'esprit défini l'homme se conforme Et en fait son maître. Qui donc est unique et s'en passe? N'y aurait-il que l'homme pénétrant le principe des choses. Capable d'attirer et de prendre ce maître? Le sot a aussi bien le sien.





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